Пенсильвания, округ Ланкастер. Июль 2020 года, который местами выглядит так, что мог бы быть и июлем 1920-го. Особой разницы нет.
Лично меня ничто не переключает лучше, чем очередная поездка подальше от городской суеты, людей и их страстей-бурлений к бесконечным полям, вековой стабильности и запаху навоза, от которого, правда, иногда режет в глазах.
Я понял, почему мне так нравится ездить к амишам. Те края похожи на ту самую американскую глубинку, про которую мы читали в книгах, видели в кино и вообще себе когда-то представляли. Простую, понятную, живущую ежедневным трудом и мало интересующуюся тем, что происходит в больших городах. Ты и сам через какое-то время становишься, пусть и ненадолго, частью всего этого.
Потребляемый информационный поток из водопада превращается сначала в ручеек, а потом и вовсе в редкую капель. И где-то глубоко внутри просыпается твой далекий крестьянский предок, от чего на душе вдруг делается очень-очень хорошо.
Вместо телефона с «Фейсбуком» и последними новостями ты выбираешь прогулку вдоль поля, созерцание растущей кукурузы с летающими меж стеблей светлячкам и попытку разговора с коровами. Коровы, правда, смотрят на тебя как на умалишенного и уходят от дороги от греха подальше. Неизвестно, что от этого городского с какой-то непонятной черной штукой в руках можно ждать. И вообще, у него даже лошади нет.