На Кубе — беспорядки и акции протеста против местного режима, надоевшего всем (кажется, что вот прямо вообще всем) тотальным дефицитом.

Расскажу вам немного о том, что такое дефицит на Кубе.

Вы приходите в ресторан в туристическом месте, к вам подходит девушка-официантка, чтобы принять заказ. В процессе она делает комплимент вашей обуви, вы благодарите. Затем она спрашивает: «А сколько такие тапки, как на вас, стоят в России?»

Вы называете примерную цену из головы и вдруг слышите в ответ: «Ой, а продайте их мне? Я принесу вам сейчас эти 50 долларов». Вы довольно смеётесь, она тоже, вы подмигиваете друг другу: «Ох уж эти кубинцы, чертяки, умеют рассмешить!»

Внезапно она повторяет свои слова, и вдруг вы понимаете, что официантка в кафе действительно пытается купить обувь с вас и даже объясняет: «Здесь такие просто нигде не найти, а они мне так нравятся!» Самые обычные, просто очень яркие шлёпанцы Nike. Аналогичные истории рассказывают и другие туристы: «Ой, они всё время пытаются у вас что-то купить».

Вы покидаете отель, но вас заранее просят: «Вы не могли бы перед отъездом оставить свои лекарства нам?» Вы удивляетесь: «Ну, зачем вам мои таблетки?» А вам отвечают: «На Кубе очень тяжело достать лекарства, аптек мало и там маленький выбор, нет даже необходимых лекарств». Поэтому все русские передают по цепочке одну и ту же фразу: «Ребят, оставляйте лекарства в отелях местным — им реально нужно».

Заболеть на Кубе — страшно. Да, если ты находишься, скажем, в туристическом Варадеро, у тебя всё будет нормально: там есть Международный госпиталь, который работает по диким по местным меркам ценам и ориентирован на иностранцев (хотя персонал, естественно, вообще не знает английского, но такие когнитивные расслоения на Кубе — норма). Но если ты, не дай-то бог, заболел где-то вне туристических троп, всё будет непросто. Аптек нет, точнее, они либо пустые, либо закрыты. Лекарства, как и всё остальное, продаются на чёрном рынке по завышенным ценам. Больницы и поликлиники совершенно ужасные. Я лично видел поликлинику, которую сначала принял за эдакую урбанистическую заброшку и только потом разглядел среди «руин» людей в халатах.

Вы приезжаете на местную АЗС, чтобы заправить 94-й бензин (кстати, первый раз такой встречаю). Чтобы купить бензин, вам надо приобрести специальные топливные карточки с определённым номиналом, просто так за деньги заправиться нельзя. Оператор стирает на задней стороне этой карточки код, как на лотерейном билете, вводит его в систему и включает вам колонку. А что по деньгам, ведь на Кубе же есть своя нефть? Есть, она сложная в обработке, но литр 94-го бензина в переводе на российскую валюту стоит 88 рублей.

Вы заселяетесь в домик, снятый на Airbnb. Утром вы понимаете, что дико хотите кофе, в магазине на заправке его, естественно, не было. Вы заходите к хозяйке — приятной и очень радушной кубинке — и просите поделиться. И вдруг видите на её лице сильное расстройство: «Простите, но смогу дать только чуть-чуть, у нас самих его почти нет, а в магазинах он сейчас везде пропал». Вы благодарите и отказываетесь, но позже вам всё равно приносят кофейник — в нём ровно половина обычной чашечки для эспрессо.

Естественно, тут я не говорю о глобальном продовольственном дефиците, который местные называют самым сильным с 90-х годов — об этом я подробно рассказывал раньше.

На руках у людей, в основном, правда, работающих в сфере туристических услуг, есть какое-то количество денег, которые просто не на что потратить — еды нет, одежды нет, лекарств нет, услуг нет. В стране сейчас нет вообще ничего. За день до отлёта мы решили показать новым знакомым немного местного колорита, посадили их в машину и повезли в ближайший город — километров за 150−200 от туристического центра страны. Вернувшись обратно в гостиницу, ребята произнесли ровно ту же фразу, что и мы в аналогичных обстоятельствах: «Увидев, как живут люди, дико неуютно и неприятно ощущаешь себя в комфорте отеля, гуляя вдоль шведского стола».